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| Dafne Desvanecida
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| por Antonio Ruiz Vega
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El cubano (La Habana, 1959) José Carlos Somoza quedó finalista del Nadal del 2.000 con esta complicada novela donde se plantea el conflicto entre el mundo "real" y el literario. La sociedad que imagina Somoza, aunque no necesariamente utópica ni ucrónica (transcurre en un Madrid reconocible y en tiempos contemporáneos), es la de la preponderancia de lo literario, de lo narrativo. Hay una macroeditorial, SALMACIS, omnipotente que además es sólo la terminal ibérica de una todavía mayor multinacional. En esta sociedad donde "todo el mundo escribe", un escritor de fama, Juan Cobo, ha sufrido un accidente de automóvil y ha quedado amnésico. Recuerda vagamente haber entrevisto a una dama misteriosa de la que cree haberse enamorado y cuya pista sigue. Por aquí aparecen cosas bizarras como un restaurante "literario" donde los comensales, mientras restauran sus fuerzas, escriben en unos folios que les facilitan los siempre solícitos camareros. Algún día estos fragmentos serán editados. También aparece un curioso detective literario que se dedica, entre otras cosas, a detectar plagios e intertextualizaciones varias.
Según explica el flamante propietario de SALMACIS, la novela del siglo XIX presenció el predominio del personaje (Madame Bovary v.g.), el XX contempló el ascenso y la dictadura del autor, pero el XXI es el tiempo del editor. Será -¿es?- el editor quien conciba el libro y luego le de forma, recurriendo al autor como uno más dentro de la industria editorial (junto a correctores, "negros", ilustradores, maquetadores, etc.), y sus preferencias van por la gran novela coral. Como una que aparece en "Dafne Desvanecida", en la que se afanan docenas de anónimos escritores a sueldo, plasmando la cotidianidad de un día en la vida de Madrid. La obsesión del editor por las descripciones literales de la realidad no es, en todo caso, casual, ya que él es ciego y, como le gusta recalcar, sólo conoce las cosas a través de la lectura (en su caso no dice si Braille o en voz alta por otra persona).
En este mundo los libros alcanzan su relieve más por la solapa que por el interior. Lo importante, recalca el detective Neirs, es la solapa. Ella nos explica cómo hay que leer el libro. La cuestión no es baladí, y él lo explica. No es igual leer la Biblia como la verdad revelada de un dios omnipotente que leerla como lo que es, una colección de chascarrillos folklóricos de un pueblo de pastores del Sinaí. Pensemos, nos aconseja, en que si las "Mil Y Una Noches" se hubiera interpretado como la Palabra de Dios (es decir, si la "solapa" mantuviera tal), "muchos devotos hubieran muerto por Aladino, o habrían sido torturados por negar a Scherezade...".
Existen también los "modelos literarios", algunas bellísimas como esa Musa Gabbler Ochoa que se ofrece, voluptuosa, a Juan Cobo, invitándole a que la maltrate, como acaba de contarle que hacía su padre cuando era niña. Pero Cobo descubre en el apartamento de la Musa a un "voyeur", no un voyeur sexual, sino literario, que emboscado tras unos biombos toma nota febrilmente de la escena. Después se dará cuenta de que la Gabbler se gana así la vida y le ha metido como involuntario "modelo literario" en su vida, notando cómo les sigue otro aparente "voyeur" que garrapatea subrepticiamente desde los portales y esquinas...
Pero nada es lo que parece. Cobos, en su búsqueda de la bella desconocida, a la que creyó entrever antes de su accidente en el restaurante literario (y que NO es la Gabbler), será sometido a un engaño y a un chantaje. Se le hace creer que un escritor zumbado la tiene secuestrada y que va a matarla entre torturas, como pura experiencia literaria. Mientras haga esto, irá publicando unos textos donde la mujer real va desapareciendo como mero personaje literario. Él debe hacer lo contrario, contra reloj, darle características reales, sin miedo a caer en el prosaísmo (la pinta vulgar, casi fea, aunque con un remoto brillo de belleza en los ojos). Cobos, como un loco, apremiado por el detective, lo hará. Para descubrir luego, de boca del editor de SALMACIS, que todo es mentira, que ha sido inducido a ello para obligarle a escribir. Pero incluso su accidente es falso y la amnesia fue provocada ¡Con su consentimiento! (según demuestra un contrato que él firmó antes de la intervención).
Aunque la novela está bien escrita, todas esas circunstancias (el restaurante, el detective, etc), son bastante increíbles y el suspense no logra captarnos demasiado. Sorprende, eso sí, la portentosa imaginación y la audacia conceptual de la novela que, pese a todo, creo que es demasiado artificiosa, que se le ve demasiado la carpintería. Es un juego intelectual, ingenioso sin duda, pero al que no a todo el mundo ni todo el tiempo apetece jugar, me temo.
En la página 189 muestra un poco las bambalinas de la construcción de personajes, que se hace de forma aleatoria, combinando características de varios.
Interesante la rebelión del poeta Grisardo, en la página 215 y 216, un personaje pluriempleado, un lumpen del mundo editorial que ejerce de negro, de "modelo literario" y de lo que se tercie, y que se enfada con los prima donnas, con las primeras figuras como Juan Cobo, un privilegiado de la edición...
Algún eco hay de Confesiones de un bibliófago (cuyo autor he olvidado), cuando uno de los personajes se suicida engullendo medio volumen. |
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