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| Tokio Ya No Nos Quiere
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| por Pedro Jorge Romero
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En un futuro muy cercano, primeros años del siglo XXI, un vendedor, uno de muchos, recorre el mundo ofreciendo el último milagro de la industria farmacológica: una droga capaz de borrar la memoria. Por desgracia, ese vendedor ha cometido el mayor error de su profesión: usar la droga que vende, y se ve obligado a vivir en un universo efímero en el que mucha gente parece conocerle, pero en el que él, misericordiosamente, no recuerda a nadie.
Y ya está.
No hay más.
Está muy mal visto en los círculos literarios eso tan reaccionario de contar algo, olvidando que la ausencia de trama y peripecias no exime de dotar a la obra de un argumento, una trama secreta que dé unidad y que haga que su lectura tenga alguna razón. "Tokio Ya No Nos Quiere" carece de algo así. Su primera parte no es más que un sucesión de estampas muy bien narradas pero repetitivas en las que el mismo personajes entra y sale de los mismos hoteles, mantiene relaciones sexuales, se droga y vende, mantiene relaciones sexuales, se droga y vende, mantiene relaciones sexuales, se droga y vende. Y no sé si he comentado que también mantiene relaciones sexuales, se droga y vende. Las acciones que la contraportada defiende como "un relato contra la memoria y una profunda exploración sobre la tiranía implacable de las emociones" y que compara con Conrad y Ballard (y más hiriente es todavía la comparación del autor con Camus) son la mínima hilación del tedio. Y si eso era lo que se quería mostrar, la estupidez de la vida moderna, pues bien conseguido está, pero ¿por qué?
La cosa parece mejorar, y no pretendo el chiste, con el capítulo "Tiempos mejores". Una estancia en un hospital como intento de recuperar la memoria (que incluye, como marca el cliché, retazos lejanos de una mujer) parece prometer esa ansiada "profunda exploración". Pero vana es la esperanza, porque al autor no le importa nada de eso. Y así, al final, con una nueva trama en busca de un misterioso personaje, el lector apenas se enfurece al comprobar que la novela acaba cuando narrativamente está empezando.
Y es una lástima, porque ciertamente la novela se lee al nivel puramente formal con agrado, y está plagada de esas frases lapidarias y reflexivas que vale la pena citar. Pero no se cuenta nada, absolutamente nada, ni siquiera la nada de contar, y algunas de las energías literarias hubiesen podido dedicarse a tal fin. Demasiadas pretensiones para tan poca novela. Un envoltorio demasiado brillante para tan poca sustancia. Demasiada vanguardia para una historia tópica. |
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