|
|
|
|
|
|
| De Lo Canalla, Del Amor Y De Lo Absurdo
|
| por Alfons Cervera
|
|
Escribir es siempre una aventura. Y esa condición aventurera de la escritura la cumple con creces este libro. Con creces. Yo había leído ya, o eso supongo, la mayor parte de sus relatos, los fogonazos disparados a mil por hora sobre las relaciones que se establecen entre los protagonistas, el estupor que se dibuja en la cara de bobo que se les queda a veces al hombre, otras a la mujer y casi siempre a los dos juntos una vez han pasado, dejando las huellas que haga falta, las nubes nada impasibles de la tormenta.
Nos dejan muchas veces los relatos de Sergio Llorens la sonrisa helada en la boca. Nos invitan a pasar dentro de la página con la visa de la amabilidad para de repente romper esa amabilidad y estrellarnos con risa burlona en las paredes de una pesadilla que nunca habríamos sospechado leyendo el anverso y el reverso de aquella invitación. Pasen ustedes, vean lo que les pasa a los personajes de este cuento y cuando intenten salir será imposible porque se habrán convertido en un escarabajo torpe, desaliñado, sometido a las leyes nada compasivas de una escritura que conoce a la perfección las reglas de la seducción. Ahí estamos, pues, extraviados en las redes cruzadas delante del camino que siguen los cazadores de historias. Ahí estamos, viviendo a la desesperada las caricias de los amantes, los laberintos sentimentales de las estaciones de tren, las miradas canallas que desde la traición se lanzan los canallas para dejarse bien claro entre ellos, y de paso advertirnos a nosotros, que donde las dan las toman y que las estrategias amorosas están hoy, ya, al alcance de cualquier conocimiento. Y es ahí, donde se cruzan los caminos del cazador de historias y los de quienes pueblan las páginas del territorio en que tiene lugar la cacería, donde urde Sergio Llorens sus propias estrategias de escritor nada primerizo: historias cotidianas que son como chispazos y finales sorprendentes que corroboran las escasas dotes para ser felices que tienen la mayoría de sus personajes. Más o menos, digo yo, como nos suele pasar a quienes habitamos fuera de sus páginas. Y entre esas estrategias que les contaba está también la distribución a que en el propio libro ha sometido el autor a sus historias. Hay un ritmo de canción señalando aquella distribución, deja caer pedazos de ironía cuando la tensión está a punto de destrozarlo todo y de arrastrarnos a las afueras del texto a quienes asistimos a la representación de la aventura ajena y amorosa. Se ríe el autor y dispone esa misma risa entre los muebles de la casa, entre las sábanas que humedecen los sueños de las noches sexualmente inacabables, entre las despedidas que van y vienen por las páginas del libro como Pedro por su casa.
Y la soledad también. La soledad, esos “diez centímetros de silencio entre tus manos y manos” que decía Mario Benedetti. La soledad está ahí, agazapada junto al miedo de los finales del libro, y nos dice que es muy difícil driblar con mentiras la lealtad que exigen los amores largos, como también decía en otro poema el escritor uruguayo a quien tanto queremos, a veces por sus poemas, otras contra sus poemas, y las más de las veces por él mismo. Es difícil ser felices. Y tanto. Y para intentarlo, para que lo intenten al menos, pone en juego Sergio Llorens a una serie de personajes y los obliga a pasearse por los laberintos del riesgo, por una sólo aparente frivolidad, por los desvencijados parapetos que los separarán inútilmente de un destino que, cual las piedras de colores de uno de los relatos últimos del libro, no será otro que el regreso al comienzo de la historia, al principio de donde salen todos los personajes para ocupar su lugar en el escenario, en ese escenario que hace años empezó Sergio Llorens el día en que, después de contarme que estaba más del lado de la ficción que de la realidad, llamaría desde lejos para decirme que escribía. O sea, que sí, que escribía.
Y que aquí está lo que escribía, en este libro lleno de amores breves, de estupores a destajo, de personajes que ni se han dado cuenta, al levantarse de las caricias y de las soledades y de tanto miedo, de que no podían ponerse de pie porque se habían convertido en escarabajo.
|
|
|
| Imprimir
comentario / Enviar por
email |
|
|
|
| Este libro aún no tiene votos. | | ¡¡Identificate y sé el primero en votarlo!! |
|
|
|
|
Aún no hay comentarios.
|
|
|
