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| Morirsoñando: Cuentos Agridulces, 1998-2005
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| por René Rodríguez Soriano
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De una orilla enfurecida a la otra orilla del Río Bao, chapaleando entre la breza y el lodo, Víctor Manuel Ramos inicia y concluye un periplo que nos introduce por los vericuetos de un submundo de espejismos y mutaciones. Desde un bucólico Cibao, verde, frondoso y a mano para el pastoreo de ganado y amistades, hasta una áspera y asfáltica babel de hierro que engulle y maquiniza almas y almanaques, en una lectura como de travelling sin retroceso, sin sobresaltos, el joven narrador nos engancha en su telar de sueños y visiones superpuestas, acotejadas como sucesión de mosaicos tan distintos, tan iguales y parejos.
Morirsoñando: Cuentos agridulces, 1998–2005 (Libros en Red, 2005), deviene en abanico de posibilidades para reinventar un tiempo que acontece, como diría Elizondo, más acá… donde la escritura se agota y nace o se muta en el lector que participa y se transforma y le da forma a una historia que se mueve dentro y fuera de lo real virtual o lo real imaginado o deseado. Todo licuado como el propio jugo, suma que le da razón y esencia y título a la interesante ópera prima de este joven narrador dominicano residente en Estados Unidos.
En el Cibao, en pleno corazón de la República Dominicana, de donde es oriundo el autor, el morir soñando no es más que zumo de naranjas con leche y azúcar. Una bebida refrescante que, tan pronto toma posesión de uno lo aletarga, lo relaja y lo hace presa de una suerte de alivio o flojera que pudiera ser lo más parecido a la levitación. Esa levitación o pava en la que normalmente la gente de esa fértil zona de la isla de Santo Domingo asegura haber visto o tenido contacto con aparecidos, seres y difuntos que transitan y se mueven en los predios de la invención o la verdad a medias. Lugar tal vez donde se fundió Felipe con Los Espíritus De Las Aguas para dar inicio a un viaje que rehúsa morar en los límites de la temporalidad.
En Nueva York, como las fuentes, las torres florecieron hacia abajo, y el sentido de la historia ya hacía ratos que no tenía sentido alguno. Tal vez por lo de la debilidad de la fuerza, que predicara Fukuyama; el nihilismo de Woody Allen o la apabullante supremacía de los Yanquis sobre los Mets… el narrador, armado de un sólido instrumental conformado por lecturas y recuerdos de su tierra natal, conjugado con las vivencias y las lecturas en la nueva lengua–mundo–marco–ambiente–urbe neoyorquino, comienza a dar corpus a un manojo de intrahistorias que se imbrican, superponen, desencuentran y encadenan, agridulces, frágiles, punzantes, penetrantes, desiguales… fieras.
Estrecho, ajeno y peligroso mundo éste de Ben Laden y Bush, de Madonna y el Santo Padre… donde las crismas y la nieve son sólo símbolos para empapelar los sentimientos e incrementar las sonrisas en los escaparates llenos de decrépitos santiclós. Existen otros monstruos, pero no los reseñan en los medios masivos de comunicación. Del otro lado de la historia hay otra historia que espera ser contada para que nadie la escuche, sino que la construya por sus propios medios. El contador no cuenta, Víctor Manuel Ramos va de un tramo a otro del Río Bao (cruzando a orillas del Hudson, cuidándose de no pisar escombros ni cenizas de la indiferencia y el desdén) para relatarnos La Caminata De Plinio, tal vez con el único propósito –nos lo confiesa, casi al concluir este Morirsoñando– de aprender “algunas cosas desde este otro lado de la vida”.
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